La tinta se chorrea por las comisuras de mis labios.
Nada se parece a esta felicidad.
He estado comiendo poesía. 

La bibliotecaria no cree lo que ve. 
Tiene una mirada triste
y camina con las manos en los bolsillos del vestido. 

Los poemas se fueron. 
La luz dejó de brillar. 
Los perros están en las escaleras del sótano
y comienzan a trepar. 

Los ojos desorbitados, 
las patas doradas relucen como brochas. 
La pobre bibliotecaria comienza a zapatear y a llorar.
 
No entiende. 
Cuando me arrodillo y le chupo la mano, 
grita. 

Soy un hombre nuevo. 
Le gruño y le ladro. 
Me voy a jugar con qué gozo en la penumbra libresca.