Lo que se tiene que decir persevera e intenta formas inéditas para buscar la purificación, aunque estemos hechos de las mismas sustancias que nos intoxican. Después de casi 30 años, los versos de un cuaderno traspapelado vuelven a la superficie. Son de una época de delirio y ensueño —reconstruidos con la mirada del presente—, cuando me ganaba la vida encerrado en una jaula de paredes de alambres ajedrezados, contando, verificando y clasificando once mil billetes al día. La poesía, esa prótesis del aliento, no dejaba más remedio que articular garabatos sobre el papel, placebos para el dolor —revés de la felicidad— que no ha cesado.